Наше творчество — Ольга Штыркина

Ольга Штыркина

ЧАСТИЦА «НЕ»

Искристый шлейф твоих касаний
И аромат.
Беспамятство от дум спасает
В плену оград.
И в седине опавших листьев
Немой ответ.
Деревьев сломанные кисти
И тусклый свет.
Улыбка, как души осколок, —
В чужом окне.
В моём письме одни глаголы –
С частицей «не».

Кошачья молитва
На пороге бездомным котёнком сижу
И печально смотрю на дверь.
Прорастает молитва не сотнями нужд –
Миллионами малых вер.
На ступеньках январская наледь блестит.
Отмерзает кошачий хвост.
И чернеется лес, как покинутый скит;
А сугробы-то – в полный рост!
Поджимаю озябшие лапы. Мело
Над деревнею целый день.
На душе, как на поле пустынном – бело.
Растревожено. Не к беде ль?
Я несмело царапаю стылый косяк,
А сердечко в груди – стучит.
Будто в церковь пустую вхожу, не спросясь,
И молитву творю в ночи.

***

Непрощёных воскресений
Много на календаре.
Не находится решений
У нешкольных теорем.
Забываются уроки.
Осень – в рыжем парике.
Мы взрослеем раньше срока
И уходим налегке.
Замер день в дверном проёме.
Мы – теряемся в веках.
Стрелки ходиков на стрёме,
Детство – в строчках дневника.
И грустят мои тетради
В пыльных недрах чердака.
Мы взрослеем ради… ради…
Ради замков из песка!

МЕТЕЛЬ

В пустой кошель насыпать соли.
Четыре шага до ворот.
В душе февральское раздолье
И вьюга на сердце метёт.

Душистый запах снежных крошек
Как запах хлеба из печи.
А думы стелятся порошей
Неравнозначных величин.

Дыханье – влёт, дыханье – стужа.
И шапка рвётся с головы.
Мой сизый полдень – стылый, вьюжный
Заходит серым волком в тыл.

И каждый шаг, как шаг сизифов –
Дорога в гору повела.
Сугробы, будто предки-скифы.
Их конница – белым-бела.

И нет зиме конца и края.
Снежинки строго вверх летят.
Метель, ты примешь, согревая,
Своё заблудшее дитя?

***

Бывают дни – как плачь осенних ливней,
Как вздохи ветра в тяжести ветвей.
И меркнут звёзды в дымной синеве,
В изломе ночи, жгучем, как крапива.

Бывают дни – как жаркий вздох полудня,
Как запах сосен летнею порой.
Лишь мирный шёпот золотистых крон
Колышется над тропкою безлюдной.

Бывают дни – как парус в бурном море,
Как рёв стихии в тёмном чреве туч,
Когда ты вздохи ловишь на лету,
Безумной страсти шторма непокорен.

Бывают дни – как горы и как годы,
И вечность злобно скалится у ног;
И пьёшь мгновенья, жадно, как вино,
И режешь вены кромкой небосвода.

И ночь и день срастаются, как рана.
Белеет неподвижный циферблат.
Часы мертвы – часы не говорят.
И, как и мы, молчат о самом главном.

Встречает лето алые рассветы
И серебро душистых облаков.
И прячут дни глухую боль веков
Под хрупкой коркой будущих обетов.

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован.

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте, как обрабатываются ваши данные комментариев.