Наше творчество — Ольга Штыркина

Ольга Штыркина

ЧАСТИЦА «НЕ»

Искристый шлейф твоих касаний
И аромат.
Беспамятство от дум спасает
В плену оград.
И в седине опавших листьев
Немой ответ.
Деревьев сломанные кисти
И тусклый свет.
Улыбка, как души осколок, —
В чужом окне.
В моём письме одни глаголы –
С частицей «не».

Кошачья молитва
На пороге бездомным котёнком сижу
И печально смотрю на дверь.
Прорастает молитва не сотнями нужд –
Миллионами малых вер.
На ступеньках январская наледь блестит.
Отмерзает кошачий хвост.
И чернеется лес, как покинутый скит;
А сугробы-то – в полный рост!
Поджимаю озябшие лапы. Мело
Над деревнею целый день.
На душе, как на поле пустынном – бело.
Растревожено. Не к беде ль?
Я несмело царапаю стылый косяк,
А сердечко в груди – стучит.
Будто в церковь пустую вхожу, не спросясь,
И молитву творю в ночи.

***

Непрощёных воскресений
Много на календаре.
Не находится решений
У нешкольных теорем.
Забываются уроки.
Осень – в рыжем парике.
Мы взрослеем раньше срока
И уходим налегке.
Замер день в дверном проёме.
Мы – теряемся в веках.
Стрелки ходиков на стрёме,
Детство – в строчках дневника.
И грустят мои тетради
В пыльных недрах чердака.
Мы взрослеем ради… ради…
Ради замков из песка!

МЕТЕЛЬ

В пустой кошель насыпать соли.
Четыре шага до ворот.
В душе февральское раздолье
И вьюга на сердце метёт.

Душистый запах снежных крошек
Как запах хлеба из печи.
А думы стелятся порошей
Неравнозначных величин.

Дыханье – влёт, дыханье – стужа.
И шапка рвётся с головы.
Мой сизый полдень – стылый, вьюжный
Заходит серым волком в тыл.

И каждый шаг, как шаг сизифов –
Дорога в гору повела.
Сугробы, будто предки-скифы.
Их конница – белым-бела.

И нет зиме конца и края.
Снежинки строго вверх летят.
Метель, ты примешь, согревая,
Своё заблудшее дитя?

***

Бывают дни – как плачь осенних ливней,
Как вздохи ветра в тяжести ветвей.
И меркнут звёзды в дымной синеве,
В изломе ночи, жгучем, как крапива.

Бывают дни – как жаркий вздох полудня,
Как запах сосен летнею порой.
Лишь мирный шёпот золотистых крон
Колышется над тропкою безлюдной.

Бывают дни – как парус в бурном море,
Как рёв стихии в тёмном чреве туч,
Когда ты вздохи ловишь на лету,
Безумной страсти шторма непокорен.

Бывают дни – как горы и как годы,
И вечность злобно скалится у ног;
И пьёшь мгновенья, жадно, как вино,
И режешь вены кромкой небосвода.

И ночь и день срастаются, как рана.
Белеет неподвижный циферблат.
Часы мертвы – часы не говорят.
И, как и мы, молчат о самом главном.

Встречает лето алые рассветы
И серебро душистых облаков.
И прячут дни глухую боль веков
Под хрупкой коркой будущих обетов.

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте как обрабатываются ваши данные комментариев.